Cassandre
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Tu cherches dans l’affreux le petit-lait du monde
la mamelle des rêves son jus noir
tu bouffes de la terre comme une bête angoissée
tu devances la tourbe qui t’ensevelira
et pousse tout un royaume au fin fond de ta gorge
tu presses entre tes crocs les pierres
le sédiment d’histoire le mica des colères
plus tard les pissenlits les faux foins
te pousseront dans les yeux
les restes dans ta bouche rance aux lendemains
de veille
un marc de folies où tu lis les venirs
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