Un roman sensuel et émouvant !
 
Le jeune Oliver Hughson se rend à Paris en mai 1968, mais un malheureux incident le force à fuir la ville et le conduit dans un village de Toscane, près des célèbres carrières de marbre de Carrare, où il rencontre le grand amour de sa vie : Anna, une jeune sculpteur bohème qui croit au destin. Auprès d’elle, Oliver découvre un monde qu’il n’aurait jamais pu imaginer. Michel-Ange, Le Bernin, Brancusi et le haschich libanais… À la fin de cet été éblouissant, il quitte pourtant Anna. Des années plus tard, sa fille, qu’il ne connaissait pas, vient lui rappeler son passé italien. L’homme qu’il était et l’homme qu’il aurait pu être si…
 
Les Figures de la beauté raconte son histoire alors qu’il essaie de retracer son chemin. Un chemin complexe qui traverse les continents et les époques et qui croise les histoires de nombreux personnages dans une chronologie sinueuse : un riche marchand de marbre, un couple de touristes, Michel-Ange et un jeune bagascio dont la vie change totalement à la suite d’un terrible accident dans une carrière de Carrare. La mémoire est bien fragile, mais le passé, lui, survit toujours dans le présent.
 
« Les Figures de la beauté est un roman riche et fabuleux qui traite de l’art, la vie et la beauté. La prose de Macfarlane, aussi pure que le marbre de Carrare, donne au récit une dimension à la fois épique et intimiste. Un des meilleurs romans que j’ai lus cette année. »
Ross King, auteur de Leonardo and the Last Supper

Extrait
La claire-voie des feuilles noires et les longues trouées entre les branches des arbres du sentier que nous suivions avaient quelque chose de magique. Anna me guidait parfois. Parfois c’est moi qui la guidais. Et c’était ça notre ascension : nous parlions parfois, nous riions parfois, nous nous arrêtions parfois pour nous embrasser mais sans jamais, pas un seul instant, cesser de nous tenir la main. Et je revendique cette balade tellement ordinaire comme l’épisode de ma vie où je me suis senti le plus vivant.
Quand je reviendrai à l’endroit où j’ai naguère passé un été, il y aura apparemment, je suppose, une femme beaucoup plus vieille que celle dont je me souviens. Mais Anna est sculpteur. Elle n’est pas très intéressée par ce qui se donne à voir à première vue.
Elle sculptera la pierre sous une voûte verte de lumière à côté d’une vieille maison de ferme dans les collines toscanes. Elle ne ressemblera pas du tout à l’image que j’ai gardée d’elle. Mais cela n’aura pas d’importance. Ma perspective sera différente à présent. C’est à cela que sert le temps.

 

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