Pornographe féministe vénérée, Anne Archet se livre ici à un exercice étourdissant: la compilation de toutes les histoires lubriques confessées par ses fans sur le web, dans une suite poétique au rythme caressant. Cet objet inusité révèle un monde à la fois tendre et cruel, où le plus délirant n’est pas nécessairement le plus faux. Dans son catalogue de 741 mâles, vous trouverez l’obsédé des narines, le sympathique fabricant de godemichés, celui qui tient à ses rituels de Noël, tous ceux dont l’anatomie a de quoi surprendre, ceux aussi qui testent les limites.

Après Le carnet écarlate en 2014, Archet nous assène une fois de plus des aphorismes érotiques à répétition. Mais cette fois, les vers rappellent des coups de hanche dont l’effet s’amplifie avec le temps. La contrainte littéraire devient pour elle prétexte à l’expression de ses passions et, aussi, à une réflexion courageuse sur la façon dont nous croisons violence et désir.

Mathieu se laissait ligoter et suspendre au plafond de ma salle à dîner; j’accrochais des ampoules LED à son sexe et ça me faisait un joli lustre.
 
Arsène couchait systématiquement avec toutes ses étudiantes de maîtrise; nous le surnommions «Arsènement Sexuel» et ce connard trouvait ça drôle.
 
Louis le barista faisait chaque jour une faute en écrivant mon prénom sur ma tasse; il m’a sautée dans l’arrière-boutique – j’ai un faible pour les dyslexiques.
 
Eyael avait des ailes de feu, un sexe en or et son foutre exhalait la rose et la myrrhe; il a cessé de venir me visiter la nuit quand les médecins ont ajusté ma médication.
 

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