Mathilde et Vincent ont 17 et 37 ans. Elle habite à Montréal et lui, à Paris. Puis la mort d’un proche surgit et les oblige à aller vivre dans le Bas-St-Laurent pour elle et en Basse-Normandie pour lui. Déracinement qui fera décupler leur chagrin, leur rage, leur révolte. Via Internet, ils se fixeront un rendez-vous dans la tête de la statue de la Liberté, à New York… 

MATHILDE 
Avoir su, Océane, on en aurait fait un, nous deux, un pacte. Un pacte de lames de rasoirs dans les veines, de gobage de pilules avec du Jack Daniel’s ou de pendaison double dans un garage double du Plateau Mont-Royal. Si c’est vraiment ça que tu voulais, on aurait pu le faire. Ensemble. Je comprends pas, mon amie, je comprends rien. Je braille ma vie dans ton chandail en y cherchant constamment tes bras pis le reste de ton corps, mais y a rien que mes bras à moi pis le reste de mon corps à moi dans ton coton ouaté préféré! 

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