Pour ce cent-quatre-vingt-neuvième numéro, après avoir trouvé refuge parmi nos animaux de maison, puis pansé nos écorces écorchées, nous tournons nos projecteurs vers l’opulence. Nous la hissons bien haut, comme une boule disco sur nos fatigues, sous les néons sans pardon de trois heures tapantes. Son éclat ciselé reflète et éblouit, divertit, puis disperse, capable du meilleur autant que du pire. Nous l’invoquons quand même, ce spectre du miroir d’enfance, dans tout son terrible.

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