Des dick pics sous les étoiles
Des dick pics sous les étoiles
Doucet, Pierre-André  
  • Éditeur : Prise de parole
  • Collection : Roman
  • EAN : 9782897440992
  • Code Dimedia : 000207152
  • Format : Broché
  • Thème(s) : LITTÉRATURE - FICTION & ESSAI
  • Sujet(s) : Littérature acadienne, Littérature LGBTQ+
  • Pages : 375
  • Prix : 26,95 $
  • En librairie le 3 novembre 2020
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EAN: 9782897440992

Marc, la mi-vingtaine, cumule diplômes, dettes et dick pics qu’il échange pendant les longues heures qu’il consacre aux réseaux sociaux. Après ses études à Montréal, il rentre à Moncton où, entre son emploi dans un centre d’appel et ses obligations familiales, il assiste à l’inexorable effritement de sa relation à distance. Roman initiatique aussi cru que tendre, Des dick pics sous les étoiles brosse le portrait d’un homme à la dérive.

La revue Fugues disait du dernier livre de Doucet, Sorta comme si on était déjà là, que « les textes en chiac se révèlent particulièrement fascinants : une musicalité envoûtante semble, en effet, en émerger. » Encore ici, l’écriture est marquée par les tonalités acadiennes qui habitent le récit.
 

AUTEUR(S)

Pianiste et écrivain d’origine acadienne, Pierre-André Doucet est reconnu pour la vivacité de ses paysages sonores et la musicalité de ses textes. Son premier recueil de récits, Sorta comme si on était déjà là (2012), a été finaliste au prix littéraire Émile-Ollivier et a remporté le prix Éloizes, catégorie Découverte de l’année. Par deux fois, il a été finaliste de l’épreuve de littérature des Jeux de la Francophonie (Beyrouth et Nice). Ses projets musicaux l’ont amené à se produire un peu partout dans le monde et lui ont valu plusieurs distinctions.

Extrait

— Fucking câlisses de fucking portes à marde.
Il pousse. Pousse de nouveau. Tire enfin. Vérifie l’heure sur son téléphone, jure encore. Devant les portes argentées de l’ascenseur, il cherche du bout de la langue le nom de l’homme chez qui il s’est réveillé. Moule lentement ses lèvres en syllabes précises, étire des sonorités dans le silence, baise l’air. Sent s’échapper une bouffée de sperme et d’alcool de sa bouche. Ne se souvient pas d’avoir mangé des oeufs. Ne se souvient pas d’avoir mangé. Il se reprend devant un miroir, se dit que ses yeux ne sont pas si rouges que ça. Plus fatigue que pot. Il défripe une épaule de la chemise qu’il portait hier soir, en enfonce la moitié dans son pantalon taché, se rend compte que, dans son empressement, il a pris la mauvaise ceinture. Son pied gauche sue, colle au fond de sa chaussure. Il lui manque un bas. Clochette. Les portes s’ouvrent. Il se liche quatre doigts, tente de dompter une mèche rebelle. Échoue.




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